clase trabajadora

As soon as your born they make you feel small,
By giving you no time instead of it all,
Till the pain is so big you feel nothing at all
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They hurt you at home and they hit you at school,
They hate you if you're clever and they despise a fool,
Till you're so fucking crazy you can't follow their rules
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When they've tortured and scared you for twenty odd years,
Then they expect you to pick a career,
When you can't really function you're so full of fear
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Keep you doped with religion and sex and TV,
And you think you're so clever and classless and free,
But you're still fucking peasents as far as I can see
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There's room at the top they are telling you still,
But first you must learn how to smile as you kill

Si la poesía no vende

Seré calle.
Seré claustro, enojo tardío y moriré en el atardecer.
Por que la poesía no es nada, no será, no es,
y por eso Altazor tenía razón.

10 años después las señas se alargan,
me hago compacta, pierdo noción del miedo,
estoy en el miedo,
y la poesía me hunde cada ligeridad.

Entonces la boca dice sobradas,
las cosas que guardaron los años, y el
cuerpo, herramienta del otro amor,
no cruza ballas.

Pues 10 años después, el reloj apunta la misma
hora, y no parece girar, rodaja en pedazos,
el tiempo no le pertenece a la opción,
la poesía maldita nace cuando el tiempo se detiene.

En esa hora que dice tu nombre,
nació mi mano, que a falta de ejercer,
ya no puede detenerse.

Y ahora mi maldición es tan eterna como mi vida,
apenas 14 años, 4 olvidados, 10 escondidos
en la hora de siempre,
también tu recuerdo.

AEGD